Monday, May 12, 2008

LOS PAISES NO PUEDEN DESARROLLARSE CON TANTA DESIGUALDAD/ ALAIN TOURAINE

“Los países no pueden desarrollarse con tanta desigualdad”
Gracias al Cepal y a la agregaduría universitaria de la Embajada de Francia (que hace posible la visita de notables intelectuales europeos) nos visitó Alain Touraine, quien recibió distinciones de prestigiosas universidades peruanas. Touraine, uno de los más importantes sociólogos contemporáneos, ha dejado una huella profunda en el estudio de los procesos sociales latinoamericanos. DOMINGO conversó con él sobre distintos temas de interés actual.


Entrevista de Alfredo Vanini


–Doctor Touraine, en sus tres discursos públicos en Lima usted resaltó los derechos humanos. "Todos tenemos derecho a tener derechos", dijo, citando a Hanna Arendt. Justamente ahora la legitimidad de los DDHH es cuestionada en el Perú. ¿Cómo revalorarlos en un contexto de conflicto?

–El concepto de derechos humanos es casi siempre considerado como un principio moral, y evidentemente lo es. Pero visto en ese sentido es una cosa muy débil, un poco retórica. Yo lo veo de manera muy distinta. El concepto de DDHH nace antes de la sociedad industrial y luego desapareció durante el auge de este momento histórico. En parte por la multiplicación de conflictos nacionales y la ausencia de un elemento global. Pero en el siglo XX este concepto reaparece, no como moralidad abstracta sino como una idea fundamental.

En una sociedad globalizada en la cual no hay una estructura central y total, la noción de DDHH significa el derecho del individuo en su esencia concreta: individuo con su trabajo, con su vida política, con su cultura, con su idioma o lengua propia, con su religión, etc. La idea de DDHH tal como fue expresada en la revolución norteamericana y francesa en el siglo 18 es así: hay algo encima de lo social y de lo político, algo universal. Y esto universal es el derecho de todos los hombres a ser ciudadanos. En el mundo en el cual vivimos, con una capacidad inmensa de intervención del Estado, de los medios de comunicación, de la economía financiera mundial, el derecho debe ser universal.

Y en este mundo no solo global sino muy complejo, que cambia todo el tiempo, donde hay muchas formas de influencia y de dominación, donde es muy fácil ser eliminado, es indispensable tener una referencia por encima, pero que sea universal. Para mí el individualismo no tiene sentido si no significa universalismo de los derechos de cualquier ser humano frente a cualquier tipo de dominación cultural, política o económica.

–Ud. ha hablado del "teatro vacío del mundo", un mundo de silencios y de víctimas. ¿Cómo podría el actor social tener una intervención real en este escenario tan desolador que nos plantea?

–Usted hace bien en introducir este problema, porque es una pregunta que me hago todo el tiempo. Y no tengo respuesta. Durante un largo período de mi vida hablé mucho del actor social (y todavía hay que hacerlo) pero ahora hablo cada vez más de sujeto personal.

Es decir, no es el actor social el que puede subir al teatro sino el sujeto en el sentido de un ser casi trágico shakesperano, con la finalidad de crear "ruido y furor", para citar a Shakespeare. Hay la necesidad de reintroducir lo que Malraux llamó la "dimensión espiritual". Es curioso que un sociólogo diga esto pero hay que salir de una visión social o sociológica del mundo, dejar de pensar a la sociedad como el principio de las normas o de los valores.

Yo tengo un gran miedo a la identificación de los individuos a un concepto social: el hombre socialista, el hombre comunista, el hombre capitalista, el hombre liberal. Todos me dan igual miedo. La gran pelea de toda mi vida ha sido contra el determinismo económico de los liberales y de los marxistas, que en eso son muy hermanos. Y todo el tiempo he insistido sobre la necesidad de introducir un elemento que esté por encima de las consideraciones estrictamente sociales. Por ejemplo el tema de los DDHH. En el momento actual hay que ser antisocial y responder en términos absolutos: "Esto es imposible", "Esto es intolerable", "Esto es contrario a la dignidad humana". Hay que decir ¡No! porque este ¡No! significa reintroducir palabras que aparentemente son muy débiles pero que no lo son en realidad: dignidad, reconocimiento, humanidad, derechos humanos. Después de todo, hemos vivido un siglo de campos de concentración, de masacres, de genocidios, etc.

–Un concepto que ha sido utilizado como una panacea para eludir la participación en los grandes problemas del mundo es el falso mito de la posmodernidad.

–La posmodernidad indica que no hay más principio de unidad en una sociedad. Es una visión antihistoricista, una visión kitsch, en la que se pueden mezclar cosas sin relación y en varios sentidos. Yo creo que esto no es cierto. Creo al contrario que hay más bien una situación de hiper-modernidad. Y hay que buscar algo más fundamental, algo más central y no una ausencia de unidad. De otro lado estoy observando que muchos que hablaron de posmodernidad están abandonando la palabra. Hay que rechazar la idea falsa de que no hay modernidad.

–Usted ya no habla ahora de derechos sociales, sino de derechos culturales. ¿Cómo define usted los derechos culturales?

–Antes quiero decir algo: fue un error dramático pensar, como pensaron muchos, que los derechos sociales tenían que eliminar derechos políticos, pretextando que los derechos políticos eran de la burguesía. Esa manera de pensar llevó directamente a los peores totalitarismos. Tenemos que luchar por el reconocimiento respecto de los derechos culturales pero sin entrar en la idea del comunitarismo, que es un verdadero peligro. Tomemos un ejemplo trágicamente concreto: es normal reconocer el derecho de las iglesias –o de los cultos o de las sectas– de existir y de desarrollarse en el espacio público, pero con la condición que sea respetado algo que es mucho más importante que la libertad de las iglesias, que es la libertad religiosa de los individuos.

Acepto que se pongan mezquitas por todas partes, pero no acepto que una persona no pueda cambiar de religión, que no pueda casarse. La libertad religiosa no es la libertad de las iglesias sino la libertad de los individuos en su comportamiento religioso o no religioso.

AMÉRICA LATINA: LA REGIÓN MENOS TRANSPARENTE

–Usted no solo ha estudiado, sino que ha vivido y está muy cercano a los procesos políticos de nuestra región. ¿Cómo observa América Latina?

–Se ha hablado del movimiento hacia la izquierda en el continente. Es una idea falsa. No hay tal izquierdismo, no hay tal evolución. Lo que sucede es lo siguiente: antes teníamos en muchos países latinoamericanos una situación de confrontación. Había un bloque imperialista y había que oponerse absolutamente.

Eso ha desaparecido en gran parte a causa del fin de la guerra fría y la desaparición del imperio soviético. En la actualidad lo que pasa es que casi todos los países, incluso Venezuela que vende su petróleo a los EEUU, se encuentran dentro del sistema, y han pasado de la confrontación a una participación limitada y tal vez, en muchos casos, decreciente. Visto desde dentro, los grandes problemas latinoamericanos, entre ellos el tema de la desigualdad socioeconómica extrema, que es el problema latinoamericano por excelencia, no han desaparecido y hay la necesidad de buscar soluciones aceptables al problema de las desigualdades.

De otro lado, creo que este vocabulario de tipo un poco parlamentarista de derecha-izquierda ya no corresponde –me atrevería a decir que no ha correspondido nunca– a la situación latinoamericana, donde las categorías políticas y las categorías sociales estuvieron siempre mezcladas

Actualmente la tendencia predominante es a integrarse y participar en el sistema mundial tratando de eliminar o limitar las desigualdades pero con un éxito desgraciadamente bastante limitado. Yo diría que hay una indeterminación grande en la región. No estamos ya frente al sistema sino dentro de él. Y tenemos que hacer los mayores esfuerzos posibles para disminuir poco a poco el peso de la desigualdad que es un obstáculo absoluto al desarrollo. Los países de América Latina no pueden desarrollarse teniendo tan alto nivel de desigualdad.

Cambio de piel. Alan García ha dejado de ser aprista, según Alain Touraine. El académico francés fue su profesor de sociología durante la estadía del ‘joven García’ en Francia.

–¿Y qué opinión le merece el rumbo del gobierno peruano? Un partido percibido como socialdemócrata, el APRA, que asume cada vez más una postura ultraconservadora y no intervencionista.

–Sí, es un poco preocupante. En primer lugar, yo ya no consideraría a García como aprista. En segundo lugar, y hablando quizá un poco exageradamente, yo tengo la impresión de que este gobierno peruano tiene diez años de atraso porque esta idea de la liberalización y la privatización total, que en un momento fue tan importante en muchos países, ahora ya está abandonada. Ahora la intervención del Estado parece necesaria por ejemplo en educación y salud. Yo no veo cómo la privatización de la enseñanza pueda llegar a otra cosa que no sea el aumento de la desigualdad. Puedo hablar del caso de Francia, que no es precisamente un país anticapitalista ni antiliberal, pero que dedica más del 50% del ingreso nacional al sector público. Y si esto significa que Francia es un país intervencionista porque interviene en servicios de educación y salud para disminuir las desigualdades sociales, pues bienvenido el intervencionismo.

Esta mañana escuché a Alan García en la televisión hablando de un tema muy concreto: se decía que en el altiplano no hay progreso posible porque las poblaciones son muy dispersas y hay grupos de menos de 200 habitantes. Entonces el presidente dice "hay que terminar con eso, la solución es crear allí ciudades de 10 mil y 20 mil habitantes". Yo me quedé perplejo al oírlo. Se da cuenta usted de que no es posible pasar de un sistema de agricultura pobre de autosustento a una ciudad de 20 mil habitantes. Al mismo tiempo, crear ciudades en el territorio del altiplano, en esas condiciones, significa la destrucción total del sistema social-cultural. Hay una preocupante falta de realismo en este gobierno, preocupado en mantener más una posición ideológica. Creo que en la actualidad el Perú es el único país del continente que tiene este vocabulario liberal que está ya abandonado por todos los países, incluso por los EEUU.

–¿Cuba sin Fidel seguirá el camino chino de apertura económica sin libertades y sin respeto a los derechos humanos?

–Hay gente que piensa así. Yo no entiendo muy bien lo que eso significa. Una vez que Fidel haya desaparecido, o que su hermano, que es una copia de él, desaparezca también, creo que no se va a tener control de la situación. Creo que si aceptan la entrada de los capitales, o la dolarización de la economía, que se hace ya en gran parte de Cuba, creo que el sistema cubano de control político va a desaparecer, o por lo menos espero que desaparezca. Yo creo que los amos de Cuba en el mañana van a ser las agencias de viajes baratas.

–En el año 2000, usted se preguntaba al inicio de un ensayo "¿Está el mundo en peligro de muerte?". ¿Se sigue haciendo la misma pregunta o tiene ya una respuesta?

–A comienzos del milenio el mundo estaba en peligro de desaparecer. En el 2008, los habitantes del mundo se dan cuenta de que el mundo sigue estando en la misma situación. Esa es la diferencia. Ahora estamos todos convencidos de que podemos desaparecer, suicidarnos colectivamente si seguimos con un tipo de economía y de comportamiento que es imposible mantener. Por ejemplo los chinos: obviamente tienen derecho a desarrollarse, a transformarse, pero si todo el mundo tiene un consumo de carbón como los chinos, el mundo va a colapsar. El tema ecológico es un tema fundamental y la economía debe tomar en cuenta este tema. Desgraciadamente los EEUU y China hacen exactamente todo lo contrario. Si seguimos con estas políticas, el mundo efectivamente va a desaparecer.
Domingo, La República, 11-05-2008.
http://www.prensaescrita.com/diarios.php?codigo=PER&pagina=http://www.larepublica.com.pe

Wednesday, April 09, 2008

SURCO LEVE/ POEMAS DE ARMANDO ARTEAGA

SURCO LEVE

 
a Grace


Tu casa agreste.
La verja semi-abierta.
La aldea de esta infancia
no se parece a la canadiense
-a cuadros grises- metida en este cuerpo.
Y todo porque afuera en el paisaje:
El invierno empezó debajo de un cerezo.
Toda la tarde
Estuvo aquí, azul, presto, y amable.
Hay soledad en el rostro de la gente.
Hay ausencia por no sé qué calle donde
la lluvia cae y no cesa
en este martes.
Ni te cases ni te embarques.
Yo, ¿pregunto?, “entre comillas”
¿soy esa estatua
en el parque: me siento espantapájaros
o hablo con los pájaros
que se contemplan
y escuchan?.
Tu voz que viene por el hilo
del cable, o del teléfono
gusta jugar a la berlina
entre botellas de canada dry o entre galletas
ha de entonar esa canción del búho que aún
no he olvidado.

Te amo y no te amo.
Son dos frases.
Se parecen y no se parecen
a esa mano hechicera
deshojando toda esta verdad:
pobre girasol amarillo
en esta noche de septiembre.
Noche de invierno,  todavía.
Tú habras dormido. Yo estaré despierto.

¿Por qué,
entonces,
siempre,
u otro día, o sea, ahora o todavía:
el árbol que nos esperaba
en plenilunio
y miraba la casa agreste
a tu costado, recuerdas, dónde está?.
¿Habrá muerto?. ¿Recuerdas?.

Un árbol
traicionado,
nos dirá su cansancio
y para entoncés,
nosotros pensaremos
en lo bueno que sería ya podarlo.

Pero el árbol.
El árbol pensativo.
El árbol que no puedes ya saberlo.
¿Amigo?. ¿Transeúnte?.
Me habrá seguido los pasos
Y se habrá puesto mi chaqueta prestada.

1969.


ENREDADERA
 

Papel japón
besando
una hoja de otoño:
si es esto un desafío
acepto
a regañadientes
esta oferta
de escribir, describir
este tiempo en otro tiempo
pero, ¿de qué escribir
esta tarde?.

Se trata acaso de algo
tan ligero
que me cunde las horas
de la existencia.

Se trata acaso de poner
con tinta negra
esa línea ideal
derrumbándose
por el muelle.

Se trata de encender
en la escritura
los tantos
pasatiempos
de la vida.

Escribo acaso del beodo
en su mesa triste
de cedro fino
diciéndome:
no tomo desde la última vez.

Puede ser. No puede ser.
Me enredo en mil palabras
que después olvido. Me rebusco
en agostos que después ignoro:
nombres traídos
a este forum
desafortunado
de imágenes e ideas iconoclastas
sobre agua contaminada.

Nombres que me arranquen
unas lágrimas
Me muevan los cimientos
de los adentros
jóvenes,
de la conciencia
como asuntan los psiquiatras.

Se trata de escribir para evitar
el suicidio.
Pasa que no tengo ganas
De arrastrar mi nave por las calles.
Voy, sin embargo, a los cinemas
Donde siempre llego puntual.
Pero después de las funciones
sigo igual,
en la misma soledad
en los abismos inciertos
de la paranoia, o en el nirvana
dorado.

Detesto
mirar en cada transeúnte
al enemigo, en estos lares
es mejor ser discreto.

Leo los periódicos al revés.
Orino en los baños de los bares públicos
con olor aserrín y amoníaco
y los grafittis se repiten
como slogans políticos
decadentes
en toda esta ciudad
ghetto, muladar, xenofobia:
el hombre contemporáneo
anda en soledad,
más solo que cucaracha en vereda
pero, que más da.

He nacido acá en esta ciudad
Y no iré a Egipto
buscando la estrella:
esta asfixia por dura que sea
aún la puedo soportar.


SOBRE EL TIEMPO

en esta selva
no eres
el otorongo

tienes
que
vivir:

eres
solo
el poeta
no tienes nombre ni fama

te toca describir
lo duro que es
vivir:

todo se hace añicos
con el tiempo
no eres
el cedro
el aljófar
el congrio

Frangir
la vida
el tiempo:

Todo se hace añicos
menos el poema




HOMENAJE


Wilson
Da Silveira

Era hijo de emigrantes lusitanos
Residentes campesinos de Oporto
Por eso de la guerra
como una botella en las aguas
tuvieron que cruzar el Atlántico

Una bulliciosa tarde
en septiembre de 1970
cuando nos conocimos en un Café de las Galerías Boza
me contaste un retazo de tu vida

Amabas
“Now I’m gettin´ tired of sittin´ around”
y admirabas al Che

Solías venir sonriente
a mi habitación de la calle Angaraes en un suburbio del Cercado
acompañado por amigos de toda laya

¡Gloriosos parias de la época!
Leíamos a Herbert Marcusse y Franz Fanon y e.e. cummings/ diletantes
solo creíamos en el amor y en el centro de la belleza

Siempre pensé que eres un aguafiestas

Ese 28 de Julio
cuando nos detuvieron por orinar
sobre las flores y banderas
del monumento de la Pza. Sn. Martín
Te burlabas de los policías
diciendo llamarte Vladimir Ilich Ullianov y tener el oficio de poeta
hasta que se cansaron de nosotros
y nos echaron a patadas a la calle por locos

Aquella noche nos fuimos a un snak-bar
a beber unas cervezas
cantamos Funeral de um Lavrador de Chico Buerque de Holanda
me hablaste de tu Recife y de Vinicius
E um mar de poesias
Recordaste a tu hembra María
Una mulata que te había devuelto a la vida
y luego nos quedamos dichosos y callados
Mirando hacía la calle:
Me duele tu país y la gente que pasa...

Nos gustaba caminar
Silenciosos
Casi escuchando nuestros pasos
Perdidos
Que siempre desembocaban
En aquella misma esquina
Donde nos despedimos esa última semana
En que ya deje de tener noticias tuyas

Aquí en el último O Cruzeiro
testiguan que has sido acribillado por El Escuadrón de la Muerte
en una favela de Sao Paulo

Más yo no sé si esto es verdad o exacta
coincidencia
pero quiero que sepas
ahora que te escribo el poema
desde una taberna de Pueblo Libre
entre obreros y desconocidos
he supuesto tu muerte que es en parte la mía olvidada.
Por esas cosas que de una u otra manera amábamos y amamos.

P.L...  8/9/72.

Monday, March 10, 2008

ULTIMO ADIOS PARA EL POETA RODOLFO PACHECO

ULTIMO ADIOS PARA EL POETA RODOLFO PACHECO*


Ícaro ensaya su primer vuelo*
Rodolfo Pacheco


La primera tristeza que invadió su corazón de niño:
Saber que no era un ave
Que no podía volar
Y saber que eso era tan físico como su odio a sí mismo
Que más bien iba a ser un hombre de bien y olvidarse de tantas cosas
Desagradable aroma de su inocencia
Cada tarde ensaya su vuelo y cae siempre de cabeza
Llora, gime, mira con envidia a las aves
Alguna vez probó marihuana
Pero aquel viaje terminó en una golpiza
Pero no se rinde
Crea artilugios de poeta, sueña con plumas y que es un ave fénix
Hermoso, ÍCARO, pero tonto, tercamente, cae mil y mil veces
Y así crece, con dolor, pero no le salen alas
Le salen brazos con los que trabaja de noche
Y piernas con las que huye de día
Huye de aquella maldición de estar pegado a la tierra
De aquella estúpida gravedad
Que no lo deja volar
Quiere dejar atrás todo dolor
Emigrar a una tierra donde nadie lo dañe
Donde pueda hacer piruetas en el aire, feliz, ÍCARO.


* De Alucinada Cordelia (Hipocampo Editores 2006). Revista Poentos 2 (Hipocampo Editores, 2007)
REQUIEM PARA UN JOVEN POETA


Rodolfo Pacheco, hace muchos años rastrea, cual Diógenes peruano, la anhelada piedra filosofal poética. En su Alucinada Cordelia encontramos esa angustiosa búsqueda, ese grito mitológico de dioses perdidos y paraísos en venta. El poeta navega en su lírica odiseica cayendo en antipoemas que emergen furiosos ante la duda de que su diosa salvaje la esté oyendo.

Renato Salas Peña

*Enviado por Teófilo Gutiérrez.
Correo electrónico del 10 de marzo de 2008

UN POEMA DE RODOLFO PACHECO

Cenizas de cuerpo

Rodolfo Pacheco en Centro Cultural España.

“Te he buscado, tesoro, he cavado en las noches más profundas”Rainer María Rilke
NACIMIENTO DE LA NOCHE

Mis ojos admiran la ola olvidada del mar

El cielo prehistórico donde los ángeles huelen a delirio

Después de la última marea donde te escondes

La noche aún se mantiene de pie

Acariciando sus heridas marinas

Y escondes tu pálido cuerpo, herencia del silencio y el mármol

Después de la última marea

Tus ojos sentenciarán los crepúsculos

La noche primogénita que amparó el silencio.

¿ Qué himnos canta la nocheque mantiene insomne a las fieras ?

¿Qué yugular, qué labios, qué Paraíso,

qué orilla llega al tibio mar donde descansas ?

Mi voz se convierte en tu voz,

En el eco de tu cuerpo que me sueña

Y por lo tanto soy, una voz brillando en el silencio de tu sueño

En el eco de tu cuerpo que me sueña,

Y por lo tanto soy, un pálpito de laberintos

De espejos rotos en el corazón de tu alma

De claustrofobias de aves dormidas en su cielo

Envejece la noche,

Encanece en el centro de su luz

Y sigo soñando con el arrobado éxtasis

De la inocenciaEl jazmín es la fragancia de tu sexo

Y son azules los lagos donde se orillan los unicornios

Donde cantan los cisnes desde su moribunda eternidad

Eres la princesa de la torre

La bella durmiente del nembutal

Cuando despiertes con un bostezo de poema

Muchas estrellas se habrán suicidado

Saltando al centro de tu cuerpo

Tú recuerdas mi voz adusta

Mis ojos de piedra negra ceremonial

Recuerdas mi naufragio en tu sombra

Las flores semánticas que duermen en los labios de la tierra

Los castillos de arena en plena tempestad

Los espejos que nos multiplicaban apaciblemente

Princesa de arena, reina de la orilla prohibida

Y de las olas adolescentes

Duermes en tu castillo de creencias vanas

En tu piel, en tus manosEn tu mirada cerrada al mundo que no sueña

Porque está prohibido descansar

En la orilla del amorPactamos en la neutralidad del poema

Pactamos esa paz aparente con la que sueñan los tiranos

Pactamos con la complicidad del amor

En los campos que amansan a sus muertos

Donde llueven flores que sonríen

Donde las estrellas detienen su movimiento eterno

Cenicienta de las calles más mugrosasLágrima de media noche

Pactamos para que el mundo no convalezca más

Para que la sangre no escape de su cause

Para que los ríos no despiertenPara que nos dé sombra el Paraíso

Y sólo queda la ciudad que nos da de almaY sólo queda el Tahigeto

Desde donde arrojamos a los dioses al olvido.

Nuestro mundono es el mundo de lo obvio

No es el mundo de la ecuación

Ni del cálculo

Nuestro mundo es el del liquen

Es el de la hoja tierna atrapada en elcuerno del unicornio

Donde el mono dogmático se espanta

Donde el poema

Nace como flor china

En la infinitud virgen de tu piel.

Otros poemas de Rodolfo Pacheco ver:

http://rodolfopacheco.blogspot.com/

Thursday, February 14, 2008

LA MEMORIA SECUESTRADA / ARMANDO ARTEAGA

LA MEMORIA SECUESTRADA

Armando Arteaga


IMAGEN: ARMAND.



La carne
(celeste)
se eleva
sobre el charco
de cualquier
miseria

Tiene
la particularidad
de erizarnos
la piel
(esa bruma
animal)
tan naturalmente
(que estamos
desarmados)
a su inmunidad

La carne
no es carnívora
tiene el dogma
-necesario
y suficiente-
para enfrentar
con estoicismo
a la muerte

Aunque la muerte
puede más que la carne
porque la arruga
la derrama
cruelmente
en el matadero
de la vida:
la envejece
y la transforma
en el pobre
animal dócil
que se arrastra
tras el mendrugo
de un poco
de juventud


La carne
es tersa
cuando aborda
el supremo principio
de la pasión
humana
y nos avienta
a la locura
indomable
de esta ruptura vivida
entre el cuerpo y el alma
entre la tierra y el mar:
soez
e inesperado
encuentro

del fuego
el aire
el agua
el barro
que forman parte de este pan
y de este vino

del cual
está conformada
la carne.



Saturday, December 29, 2007

EL POETA DETRÀS DE LA VENTANA/ EMANUEL RAMOS R.

EL POETA DETRÁS DE LA VENTANA


Por Emanuel Ramos R.


Como dijo el escritor y poeta nacido en Sète, Paul Valèry "El hombre es mucho más complicado que su pensamiento”; y en el caso de Luis La Hoz, este aventurero maniático del tacho de basura, aedo estricto y cuidadoso en su obra, desertor del ripio, característico en los de su generación del 70, barrioaltino de nacimiento, nos recibe en la calidez de su hogar, de la húmeda y bohemia Barranco, más húmeda y gris, especialmente en estas mañanas de invierno, donde la modernidad de las construcciones aledañas nos dan una desapacible atmósfera, con su estruendo martillar como banda sonora, hacen la vez de involuntario acompañante de este encuentro esperado, La Hoz, se revela como un cristal transparente, nos nuestra su pensamiento, igual de lucido, pero menos condensado que su poesía, menos enmarañado y más limpio y claro, tan generoso que emociona; bueno, es un verdadero poeta.

La Hoz nada contra la corriente, a causa de su sinceridad que es evidente, por eso su estilo difiere opuestamente a los de su década “No pertenezco a ningún movimiento, ni me adherí a sus manifiestos. Yo he sido más estricto en mi obra, soy muy cuidadoso, no me interesa apresurarme, soy muy consciente del trabajo literario”; es por ello que muchas de sus obras como “Ángel de hierro”, “Los Adolescentes”, son publicadas posteriormente a su tiempo, pero mantienen el espíritu del momento “Mi poesía se ha ido condensando, a la pulpa, esa siempre ha sido mi línea; quitando el ripio. En mi época la poesía es muy ripiosa, el numero de teléfono, dirección, la medida de las niñas, hacer el amor debajo de una mesa, qué se yo” sin sobrantes, su lírica aspira a la calidad armónica y su insatisfacción constante lo lleva a una búsqueda decidida de la imagen perfecta, aunque ha decir de Bacon "No hay belleza perfecta que no tenga alguna rareza en sus proporciones." y quizá esta odisea casi utópica lo lleve a puertos difíciles y silentes “Creo que lo estoy logrando (lo perfecto) a menos que luego termine en el silencio y ese es un problema a veces y un peligro seguramente, existe un riego y hay que asumirlo”. A veces el silencio también es perfección y sabiduría.

En su último poemario “Geografía Inútil”, extrañamente escrito en estrofas y arte menor, este aedo moderno logra decir y plantear más cosas con menos palabras “El deber de uno es escribir bien no decir cojudeces”, a todas las luces esa condensación de la que nos habla, hace de que su estilo lacónico exprese con concisión y con sucintes versos que emocionen a lector. En su más reciente obra, La Hoz hace una descomposición escrupulosa y exigente de esos territorios en los que erró, en donde vivió, y murió, en donde sintió, en donde amó, sin utilidad, porque todo es vanidad en la vida, ya lo dijo el sabio rey de Israel, Salomón en Eclesiastés, ¡Vanidad de vanidades, todo es vanidad!. “Lo feo de Estados Unidos son los estadounidenses, y hablo del poder imperialista; es un país bellísimo, pero regrese asqueado y no quiero volver más” refiriéndose a su periplo por el país de The Uncle Sam, al cual hace referencia en su “Geografía Inútil”, dándonos una muestra de su posición clara y honesta, comprometida y coherente con sus lineamientos “Trabajé en la Juventud Comunista Peruana” y al insinuarle que si alguna vez piso la línea más al centro pegado a la derecha “Yo nunca he cambiado mi manera de ver el mundo en cuestiones políticas o ideológicas, han variado en algunas cosas como es lógico, pero mi corazón siempre va estar a la izquierda”.

“De chico me volvió loco Valèry, ese juego del simbolismo…[se emociona], versos a veces cortos, esas contraposiciones” al preguntarle su predilecta “La Joven Parca”, sus poemas…hum” este poeta galo al igual que los andaluces Bécquer y García Lorca, le evocan la añoranza, pero también la precisión en el oficio. Esa meditación y la melancolía de un invierno parisino “el invierno en Paris es espantoso, detrás de la ventana lloviendo, la nieve”, de la reflexión de la metáfora de Valèry quien es mencionado en “Geografía inútil” de esa meditación de la observación “La poesía es como mirar a través de una ventana. Uno elige mirar el vidrio, con el vaho y el polvo o lo que está fuera; eres tú mirando un cristal, Tú escoges. Qué iba hablar de Paris, no voy hablar de Torre Eiffel, de los Champs Elyssée” esa es lucidez que debe ser innato en todo poeta, que nunca debe dimitir de observar las calles con su razón o con su delirio. Siguiendo con Valèry que dice, “En toda cosa inútil hay que ser genial o no meterse con ella", La Hoz reflexiona “he hecho cosas buenas y cosas malas, he publicado buenos y malos libros como todos” y si alguna vez, en esa exploración hacia la perfección tuvo vuelos altos o usanzas espirituosas con mareos descomunales, desinteresado de las consecuencias nos dice “Yo me he metido de todo adentro, lo digo sin orgullo y sin estupidez, he intentando escribir zampado pero a mi no me sirvió, siempre he tenido la sensación que estaba por otro lado, por ahí no” en la lucidez de la corrección esta también la genialidad. Entonces acerca de la inspiración como un ente metafísico, la consideraría real “La inspiración existe es el fuego, lo importante es como la transformes en poesía. Caminando sale algo, y ahí viene el asunto, el barato perfume de la putas, el juego está en utilizar todos los instrumentos que te da la palabra, los recursos literarios, todas las alternativas, los subterfugios, los trucos, los hallazgos”, agrega “es el duende de Federico García (Lorca), el ángel de Rilke” el austriaco, Rainer Maria Rilke quizá uno de los poetas de más misticismo, a comienzos del siglo pasado, como dice el vate La Hoz, ser poeta es místico, ese fuego del que nos habla, no es suficiente y por eso luego indefectiblemente viene el trabajo literario, la labor de cincelamiento, pulir esa obra hasta alcanzar lo genial o talvez lo perfecto.

El florilegio llamado 10 aves raras de la poesía peruana, nace hace 30 años cuando una mañana en la que La Hoz caminaba por la calle de San Carlos, entró a una librería de viejo, husmeando entre los anaqueles, y encontró un librito gris que se titulaba “Los Puentes”, editado en México, en 1937 y que, como única información de su autor decía: Augusto Lunel, peruano (seudónimo de Augusto Gutiérrez), lo abrió, vio que era bellísimo. La sorpresa no fue única esa mañana, continuó con el husmeo y encontró una plaqueta “Idiota Apocalipsis” de Guillermo Chirinos Cúneo y los poemas eran extraordinarios, e instantemente se le vino la idea de encontrarlos, a estos poetas extraviados; “Como era posible que ellos no estén en una antología, una obra maravillosa”, en esta compilación que de por naturaleza es una ave raris, se encuentran vates como Vicente Azar, Pedro Gori, Patrick Rosas que se pueden decir más conocidos, o el entrañable Armando Artega, sorprendente vanguardista que tiene poemas que son reales joyas literarias, pero La Hoz señala “si pues, Arteaga es más clásico que yo, se puede ser clásico y vanguardista a la vez, uno toma de todos los libros, están ahí, todos los poetas también, y uno debe tomar lo mejor que tiene de cada uno, aprender y copiarlos”. El objetivo de esta obra a decir de su autor es “mostrar 10 poetas olvidados, ya sea por ellos mismos o por la crítica o por quien sea, pero que existen, y que hay gente que escribe, que no necesita del exitismo, no necesita ni de la televisión, de los medios o también es una metáfora de mi mismo, a mi no me gusta el autobombo”. Este es el carácter que pregona, eso de ser absolutamente sinceros y absolutamente solidarios “es la actitud de uno, no me interesa estar ahí en el foco, yo me arreglo con mis palabras, que ese es el compromiso, yo vine aquí para escribir, y de ahí me tengo que agarrar” y concluye diciendo sin aspaviento pero con integridad “caminar me da dolor todavía, y sí, espero que me de dolor siempre”.

“Creo que todo joven, debe tener maneras de aprender, estudiar, leer Inventarse determinados trucos al menos en la poesía; uno de mis trucos, de muchacho, tuve ese hallazgo, que me daba el trabajo de tomar un poema de Vallejo o de quien sea, lo imitaba en su forma, en su extensión y con otro tema, pero con el mismo sentido tratado obtener el mismo oído y utilizar las mismas figuras literarias, a los muchachos con los que converso le digo: agarren un poema y cópienlo, denle la vuelta” eso es valido, cuando se intenta hacer una obra mejor, y uno se experiencia siempre a copiado a los grandes, es parte de nuestro aprendizaje. La Hoz habla de las copias, nos cuenta una de sus tantas anécdotas con gran jocosidad “una vez copie un poema muy bello de Eliseo Diego, que se llama “Acercamientos” El maestro Eliseo vino acá a Lima y tuve el atrevimiento de ir a buscarlo, esperé a que terminase su presentación, cuando es muchacho es impertinente, le dije maestro se acuerda de su poema “Acercamientos” - el respondió: sí, como no - y le dije yo lo he copiado y el mío es mejor, ah y el viejo se pico” como diría François Voltaire "Una buena imitación es la más perfecta originalidad” y esta anécdota nos remite al caso de Bryce Echenique muy cuestionado en estos últimos días, y con esa soltura de chico de barrio nos dijo del escritor “sobre Alfredo Bryce prefiero no opinar, el alcohol es muy jodido” con esta frase ya no hay más nada que decir del tema.

Y como un viaje homérico de Itaca a Itaca, terminamos donde se inició su vida, en el barrio de Chirimoyo, y los olores, y las sensaciones, y las emociones de ese pasado mágico y maravilloso, atesorado en la memoria pero que los revive con es imagen de alegría y fiesta “Son muchas cosas, la fiesta de carnavales, la tina de la casa llena de globos con agua perfumada. Mi papá tenía sus perfumes que solamente lo tocaba para carnavales. Los señores se reunían cada uno tenía su perfume, el de mi papá era el perfume de sándalo, eso decía mi papá, pero llegue a descubrir que no era de sándalo, que él le había puesto sándalo a la vaina esa que hacía, era muy rica. El olor de pólvora en navidad. Todos los viejos, la cuadra se iluminaba era maravilloso. La señora Victoria Angulo que era comadre de mi abuela, mi abuela zamba negra, La señora Victoria Angulo la flor de la canela era su comadre, entonces en la fiesta de Cocharcas, iban y se armaba la jarana de tres días, yo la he visto bailar a la señora ya veterana, yo era chiquillo, la comida, los valses, toda la jarana” y vuelve a su barrio añorado” regreso sin pena a Barrios Altos, mis viejos ya se murieron, hubo un momento que no quise ir, cuando los viejo se mueren ahí es cuando uno se hace adulto realmente, ya no hay que rendir cuentas, hay que rendirle cuentas a uno mismo, Y entonces ahora he vuelto y me voy a jaranear de vez en cuando, Tengo algunos amigos que tocan muy bien y cantamos muy bonito valses, ya lo hago con melancolía pero ya no con tristeza”, cantará su rock n' roll de su juventud, recordando su trío que se llamaba “Dúo Fe y Garganta”, y también nos emocionará, lo recordáremos como un hombre bueno, como él lo desea, lacónico en su poesía pero expresivo en su hablar, lo recorrimos por la geografía de su vida, nos dejo la piel en este encuentro, y cerramos esta ventana de su intimidad, que nos fue útil, porque parafraseando a Valèry, lo más profundo que hay en el hombre es la piel, y Luis La Hoz es un poeta a flor de piel.

Publicado por Emanuel en lunes, noviembre 19, 2007


http://mipresenciaculturalenlaweb.blogspot.com/2007/11/el-poeta-detrs-de-la-ventana-por.html

Thursday, November 29, 2007

DE UN GATO (A LA MANERA DE RICHARD EBERHART) / ARMANDO ARTEAGA

DE UN GATO (A LA MANERA DE RICHARD EBERHART)
Por Armando Arteaga




Un día como es hoy de febrero, cerca del by-pass
Tropecé con un gato que yacía muerto en el sardinel de la vía
Muerto estaba porque al moverlo con mi pie
no era más que un gato atropellado por algún automóvil.
Pensé en las siete vidas del gato, en
Soren Kierkergaard:
(un angora nigeriano que teníamos en casa y que se la pasaba
horas de horas haciendo rodar una pelota de ping-pong sobre las escaleras).
Allí tristemente en el cemento, la sangre felina.
Era raro, pues, tuve pena.
Yo que siempre había detestado a los gatos.
Me fue difícil entender a la feroz naturaleza.
Una semana después cuando volví a ver el cuerpo del animal
Examinando muy de cerca los gusanos
Y el calor hirviente de su cuerpo
En cierta manera con asco y de otra con extraño amor.
Hurgué en la masa con mi Parker. Sentí la nausea.
Y la verdad es que seguí hurgando como si tratara de hallar algo:
la inocencia tal vez preguntándose lo qué es la vida, la muerte.
Y ante mis ojos solo el gato.
Pues mi Parker no había hecho ni bien ni mal.
Entonces algo confundido, me fui a leer un texto de Marcel Granet
Tratando de olvidarme del asunto, de no pensar más en la podredumbre
Hasta que creí haberlo olvidado.
Pero no, tres meses después
Regrese al lugar, para ver
cómo el gato había desaparecido con el tiempo:
solo una mancha de petróleo y unos huesos dispersos.
Todo había perdido significado.
Adiós gato, no más asco, no más extraño amor.
­Era en mayo, el otoño, la vida otra vez frente a la muerte
como aquel árbol en el jardín al borde de la autopista:
Radiante, listo para ser estrellado por algún loco automovilista.
Y allí sólo la mancha amorfa y los huesos del gato que se parecen
a las esculturas de Jean Arp o tal vez a los diseños de Jorn Utzon.
Ahora que ya han pasado dos años, y ya no quedan ni rastro del gato
Hoy, que nuevamente es febrero, algo me detuvo al pasar por aquel mismo lugar.
Era Arnold Shoenberg y su Verklarte Nacht.
Me acordé de
Ezra Loomis Pound en el sanatorio de Saint Elizabeth.
De Robert Desnos en Auschwitz.De Alain Resnais y de su filme
Nuit et Brouillard.


(Del libro: Avistar)